Los Carabajal

Las manos de mi madre
parecen pájaros en el aire

Historias de cocina
entre sus alas heridas de hambre

Las manos de mi madre
saben que ocurre por las mañanas
cuando amasan la vida
horno de barro pan de esperanza

Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto
y un recuerdo añorado
trapos calientes en los inviernos

Ellas se brindan cálidas
nobles sinceras limpias de todo
cómo serán las manos
del que las mueve gracias al odio

Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano
todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan junto a otros pájaros

Junto a otros pájaros que aman la vida
y la construyen con el trabajo
arde la leña harina y barro
lo cotidiano se vuelve mágico
se vuelve mágico.