Rubén Blades

Todos vuelven a la tierra en que nacieron;
Al embrujo incomparable de su sol.
Todos vuelven al rincón de donde salieron:
Donde acaso floreció más de un amor.

Bajo el árbol solitario del pasado,
Cuántas veces nos ponemos a soñar todos vuelven,
Por la ruta del recuerdo,
Pero el tiempo del amor no vuelve más.

El aire, que trae en sus manos la flor del pasado,
Y su aroma de ayer, nos dice muy quedo al oído
Su canto aprendido del atardecer;
Nos dice, con voz misteriosa de cardo y de rosa, de luna y de miel,
Que es santo el amor de la tierra,
Que es triste la ausencia que deja el ayer.