Joaquín Sabina

Botas altas, cazadoras de cuero
con chapas de Sex Pistol y los Who
silbando salen de sus agujeros
los vagos de la banda del Kung-Fu
desde el suburbio cuando el sol se va
a lomos del hastío y la ansiedad
vienen buscando bronca a la ciudad.

Dile a tus hijas hombre de la calle
que escondan su virtud y su reloj
cierra tu finca mil con siete llaves,
da la alarma si tarda el ascensor.

Duerme vestido no apagues la luz
guarda el radiocassette en un baúl
que anda suelta la banda del Kung-Fu.

Las motocicletas
que mangaron anteayer
los conducen hasta Lavapies,
sies tubos de anfetas
dos farmacias, un tirón
si se tercia alguna violación.

Al ritmo de guitarras asesinas
se juegan el destino a cara o cruz
en el Caso a leído una vecina que
a caído la banda del Kung-Fu.

Podrán dormir tranquilos otra vez
ahorraros las pesetas cada mes
trabajo de rutina para el juez.

Del bar a la trena, no conocen otro hotel
que la quinta de Carabanchel
se cortan la venas, se tragan vidrios con cal
de que lo lleven al hospital.

Que importa si revientan algún día
mientras estén las cosas como están
sus colegas de Aluche o Entredías
la ley de la navaja le darán.

Desde el suburbio cuando el sol
se va a lomos del hastío y la ansiedad
vienen buscando bronca a la ciudad
botas altas, cazadoras de cuero
con chapas de Sex Pistol y los Who
silbando salen de sus agujeros los
vagos de la banda del Kung-Fu