Hijos de Babel

Calles vacías, esquinas,
desierto de alquitrán.
puertas dormidas, vigilia,
silencio funeral.

El barrio sigue igual:
parece una postal
de un tiempo sin edad,
con sueños que jamás
pudieron despertar,
con vidas que el azar
no supo remendar.
Y ya no hay vuelta atrás:
las cosas no vienen y van.

Chillan las vías, teñidas
con mantos de humo y gras.
Melancolía, no insistas,
no te pienso escuchar.

Si el cielo brilla igual,
igual que una postal,
donde lo más banal
se vuelve elemental
y no hace falta más
porque sabemos ya
que si algún tren se va
otro pronto vendrá.
Sólo hay que saber esperar.