Víctor Manuel

Sentado, en el quicio de la puerta,
El pitillo apagado entre los labios,
Con la boina calada y en la mano,
Una vara nerviosa de avellano,

Que recuerda su frente, limpia y clara.
Quizá la primavera deshojada,
El olor de la pólvora mojada,
O el sabor del carbón mientras picaba.

El abuelo fue picador,
Allá en la mina,
Y arrancando negro carbón,
Quemó su vida.

Se ha sentado, el abuelo en la escalera,
A esperar el tibio sol de madrugada,
La mirada clavada en la montaña,
Es su amiga más fiel, nunca le engaña.

Temblorosa, la mano va al bolsillo,
Rebuscando el tabaco y su librito,
Y al final como siempre murmurando,
Que María le esconde su tabaco.