Joaquín Sabina

Un año cualquiera,
al norte del sur,
Aytor y Carmela
deciden en una taberna gudari
de San Juan de Luz,
que, en vez de guitarras,
dentro del fly case,
la pólvora etarra
imponga su ley.
Estrategias del destino,
luto y nieve en la ruleta del
camino.
Salida de misa,
viernes de pasión,
un yonki agoniza
en technicolor.
Península histérica,
borracha de sol,
heridas de guerra
que nadie ganó.
Y todo el mundo sigue hablando,
compitiendo, adulterando,
desmintiendo, puteando,
y todo el mundo alucinando,
reprimiendo, sospechando,
malviviendo, conspirando.
Vamos a matar la muerte,
vamos a inventar
una canción
por la gente sin voz
que no quiere olvidar.
Entierros en Cádiz,
comando Madrid,
soñando un euskadi
con una frontera en Toulouse
y otra en Valladolid.
Sobre un cielo helado
de vísceras y nata,
tormenta escarlata,
sangre en el tejado
y tripas de cualquiera
junto a la cartera
de un guardia jurado.
Y Maitetxu mía
que murió aquel día
y resucitó
y don Nadie Pérez
pisando nu alférez
bajo un camión
buscando un pedazo
de vida y nu brazo
que se le perdió.
Y todo el mundo sigue hablando,
compitiendo, adulterando,
desmintiendo, puteando,
y todo el mundo alucinando,
confundiendo, sospechando,
malviviendo, conspirando.
Y todo el mundo sigue andando,
padeciendo, despertando,
repitiendo, imaginando.
Y todo el mundo, blasfemando,
maldiciendo, apostando
a cara o cruz, improvisando.
Desesperados y hasta cuándo
y hasta cuándo
y hasta cuándo
y hasta cuándo
y hasta cuándo
y hasta cuándo
y hasta cuándo.