Patricia Sosa

Fue mucho mi penar,
andando lejos del pago.
Tanto correr,
pa llegar a ningún lado.
Si estaba donde nací,
lo que buscaba por ahí.

Es oro la amistad,
que no se compra ni vende.
Sólo se da,
cuando en el pecho se siente.
No es algo que se ha de usar,
cuando te sirva y nada más.

Así es como se dan,
en la amistad mis paisanos.
Sus manos son,
pan cacho y mate cebado.
Y la flor de la humildad,
suele su rancho perfumar.

La vida me ha prestado,
y tengo que devolverla.
Cuando el creador,
me llame para la entrega.
Que mis huesos, piel y sal,
abonen mi suelo natal.

La luna es un terrón,
que alumbra con luz prestada.
Solo al cantor,
que canta coplas del alma.
Le estalla en el corazón,
el sol que trepa por su voz.

Cantor para cantar,
si nada dicen tus versos.
Ay, para qué,
vas a callar al silencio.
Si es el silencio un cantor,
lleno de duendes en la voz.

Santiago es un cantor,
que canta la chacarera.
No ha de cantar,
lo que muy dentro no sienta.
Cuando lo quiera escuchar,
entre a mi pago sin golpear.

La vida me ha prestado,
y tengo que devolverla.
Cuando el creador,
me llame para la entrega.
Que mis huesos, piel y sal,
abonen mi suelo natal.