Liliana Herrero

Que suerte que es chico mi pueblo
La gente ni sabe que existe
Se esconde trepando a los cerros,
Perdido y solito a lo lejos
Los cercos, blancos madreselva
Los ranchos de paja y adobe,
El verde del álamo alto
Y el sauce que besa la tierra.
Que pocos conocen el canto
Del agüita clara del arroyo
Que baja por las sendas quebradas
Trayendo frescor de lo alto
Que baja por las sendas quebradas
Trayendo frescor de lo alto
Que nunca encuentren tus senderos
Los pasos de gentes de afuera,
Es nuestro el olor del poleo,
El tomillo, el azahar y la menta.