Cuti y Roberto Carabajal

El hombre nace y muere, a veces, sin vivir,
Camina, desde el niño al viejo, sin gozar
De eso que él mismo le llama felicidad
Y si la tiene aquí la va a buscar allá.

Tropieza tantas veces, en una misma piedra.
Fruta es que llega a pasa sin madurar.

Si tiene tira o quiere tener mucho más.
Es un misterio y es de la vida la sal.
Tiene alma de guitarras
Encordada de estrellas
Y es una falta envido su corazón.

Sólo se diferencia del reino animal,
Porque es el hombre el único capaz de odiar.
Pero mientras el hombre, se asombre y llore y ría,
Será la fantasía que Dios creó.

Es una lágrima de niño y de crespín,
Es monte denso, copla vida y manantial
Es muy capaz de dar la vida o de matar,
Es luz y sombra, tierra arada y arenal.
La pucha con el hombre
Querer ser tantas cosas
Y nunca es más que cuando tan sólo es él.

Es un camino que anda solo bajo el sol,
Sendero trajinado por sueños de amor.
Tiene alma de guitarras
Encordada de estrellas
Y es una falta envido su corazón.

Sólo se diferencia del reino animal,
Porque es el hombre el único capaz de odiar.
Pero mientras el hombre, se asombre y llore y ría,
Será la fantasía que Dios creó.