Salta La Banca

Vosotros, panel de notables,
de dádivas inclaudicables,
retazos de un áspero atuendo inflamable,
marea de un mar impoluto impermeable.

Vosotros, cachivaches impostados
con la cámara encendida
tras el cordón policial,
hablan de poesía y son de mármol,
de belleza y son sicarios
sin vergüenza y sin piedad.
Venden espejitos de colores,
justifican, son bufones
del que pague su amistad.

Luciano es de índole nacional,
sollozo del ámbito popular,
tirano el que oculta la realidad,
pero el que asume que es la verdad,
que es la verdad.

También los silencios disparan,
son la balacera del hampa
que esconde detrás de su imagen letrada
el cínico afán del que atiza sus armas.

Vosotros, bien trajeados,
perfumados, ensobrando atiborrados
la plata del oficial.
Rotos, timoratos, alcahuetes,
miserables, siempre menos,
nunca más.
Tibios, adornados, comisarios,
se quieren pintar el publo
sin pisar el General Paz.

Luciano es de índole nacional,
sollozo del ámbito popular,
tirano el que oculta la realidad,
pero el que asume que es la verdad.

Osáis presumir rebeldía,
gozáis ofrendando amnistía,
para todo aquel que os brinde regalías,
volvéis fantasía sus bellas mentiras.