Víctor Heredia

Los pañuelos se hacen cueca y los racimos
Se desangran en el canto y en el vino.
Bajo el sol, Mendoza empina
Su presente de vendimia,
El vino se vuelve copla y la copla luz.

Hasta el vértice dorado de los sueños
Subirá Cuyo en un trago
Porque irá de pago en pago
El vino de la esperanza madrugador

Los pañuelos se cansan
De andar pesarosos y el fuego del sol
Pesa ya en la guitarra
Que duerme callada
Su sueño de alcohol.

Las fiestas pasa ligera
Y el hombre vuelve a la espera,
La espera larga, la espera con un final.

Cuando el sol tenga presencia permamente
Crecerá en el campo nuevo el vino ardiente,
Y en un apretón de manos
Seguiremos como hermanos
El rumbo definitivo de la amistad.

Quiero ver en el pasto donde el grito
Despertó de un sueño oscuro
Para cantarle al futuro.
Quiero ser su mensajero y gritar también.
Llevaré el grito al sitio del hambre
Y ponerlo en el pecho de quien
Va sufriendo callado y decirle
”hermano, gritamos también”.

Que después será otra cosa
La cueca, el vino y Mendoza.
La vida será otra cosa,
Gritemos ya.