La Abuela Chola

Otra vez estoy muerto,
me patina el pensar,
de los que pueden serlo.
Cae la lluvia temprano,
va mojando mi cuerpo,
crecen flores por dentro.
Será por tantos ciegos,
sos, sos.
Nadie tapa mi tiempo,
en mi pecho creciendo,
grietas al corazón.
La paciencia se acaba,
la memoria se cuelga,
y esa bronca se asoma.
Será por tantos ciegos,
sos, sos.